Илья Константинов. Лирика
Предрассветное
Все никак не ляжет толком снег,
Все никак не схватит пруд морозом,
Все никак не перейти на прозу,
Все никак не разлюбить навек
Так вот и живем который год:
В безвременье - ни зимы, ни лета,
Только осень, сумерки с рассветом,
Оттепель, весна и ледоход
Кашляем, сипим, не дотянув
До тепла, до жаркого июля,
Недотаявшей сосульки пуля
Стрельнула за воротник, мигнув.
Так вот и сидим, не убежав,
Дремлем в ожидании отставших,
Забываем о живых и павших,
Заменяя вывески держав
Все никак не стать, не повзрослеть,
Не застыть, не всплыть, не состояться,
Не уйти, не сгинуть, не остаться,
Не укорениться, не взлететь
(октябрь 2014)
Я виновен, как снег таежный,
Запорошивший все пути,
Как в ночи птичий грай тревожный,
Как приглушенный стон "Уйди".
Я виновен, как соль на раны,
Как протянутая рука,
Как обчищенные карманы
По дороге из кабака.
В этом городе - нищем, пьяном,
Переполненном похвальбой,
Я виновен твоим изъяном
И раздавлен твоей мольбой.
Перед памятью остроскулой,
Перед горьким провалом глаз,
Я, безжалостный словно Сулла
И безгневный как мертвый Спас,
Неподвижный, как мрамор склепа,
Жизнерадостный, как щенок
И, в бессилии своем - нелепый,
У твоих опускаюсь ног.
( середина 80-ых).
Все это было так случайно
И оскорбительно поспешно:
Шампанское из чашки чайной,
Я знаю - ты была безгрешна
Полуподвальная Джульетта,
Полускандальная святая,
Играют зубы-кастаньеты
И неожиданно светает...
В пустом вагоне электрички,
В глухом подъезде на Садовой,
Последние сгорали спички
Моей пристойности кондовой
Прогорклый ладан сигареты
Сплетался в вязь высокой речи,
Ветхозаветные сюжеты
На нет сходили, не переча...
Сквозняк из приоткрытой двери,
Шаги, как шум землетрясения -
"Бог есть любовь"
Ты веришь? Верю!"
Конец недели. Воскресенье.
1984.
Как хорошо, что все на свете проходит:
Входит, выходит, скулы на холоде сводит,
Как хорошо, что все в природе бывает:
Ветром, бывает, срывает, дождями смывает.
Славно, что хоть и не часто, но все же случается,
Падать на круглую землю, что тихо вращается,
Тихо, все тише и тише, почти что неслышно -
Капли дождя по железной распластанной крыше.
Ну а потом ночь крадется беззубым кротом,
Время глотает в зевоте разомкнутым ртом,
Ну а потом по глазам раскаленным прутом -
Утро вскочило в окошко мордастым котом.
Все хорошо, да только вот эти дороги -
На крутом повороте разъезжаются ноги.
Скользкое месиво гиблых дорог
Долгие месяцы месит сапог...
Как хорошо, что есть на свете потери -
Можно в окно ускользнуть, если заперты двери.
Как хорошо, что все когда-то уходит
Хлеб превратится в вино, если только забродит...
***
На стене отеля на Пхукете
русской неуверенной рукой
выведено: "Яд" - в одном пакете
с солнцем, небом, морем и рекой.
Не рекой - скорее малой речкой,
что в залив впадает сгоряча
и сгорает в нем, подобно свечке,
о судьбе загубленной крича.
"Яд". Что думал этот шалый русский
Свесившись с балкона головой?
Видно, непосильною нагрузкой
Оказалось солнце для него.
Видно, море слишком голубело,
Теплый воздух пробирал до пят,
И, на волны глядя отупело,
Он решил, что счастье - это яд.
Яд забвенья, яд преображенья,
яд прощенья горя и обид.,
"Господи", ворчал он в раздражении,
"Как с похмелья голова болит".
(декабрь 2014)
Почти
Почти написанная книга -
Почти осмысленная жизнь.
Небытия стальное иго
Почти повержено. Держись!
Держись за пульс клавиатуры,
Держись за ритм прошедших дней.
То, что считается культурой
Прочувствуй всей акупунктурой,
Доставшейся нам от зверей.
Проснись от бьющегося сердца
Как при паденьи с высоты
Вся жизнь, игривая как скерцо,
Расшитым длинным полотенцем
Стекает с горней высоты.
Почти законченная книга:
Почти сошедшийся пасьянс,
Гармония сонаты Грига
И с правдой вечный мезальянс.
(сейчас)
Анатолий Кунягин на тему поста Ильи Константинова.
Почти написанная книга -
Плод размышлений долгих лет!
Как будто нет счастливей мига,
Но в нем я вижу, что-то нет.
Задумался, и вдруг дошло,
Что время точки не пришло.
Почти осмысленная жизнь –
Не есть творения венец,
Не наступило время тризн,
Сказать: «Свершилось наконец!»
Нельзя, ведь смыслы эти
Рождаются с трудом как дети.
Почти сошедшийся пасьянс
Сулит успехов вероятность,
Судьбы - злодейки реверанс,
Скрывает всю ее превратность,
Ведь карты также лечь могли
В ином порядке, чем легли.
«Почти» - своей неполнотой
Как незаконченный сеанс,
Нам говорит: «Постой, постой,
Не кончен с жизнью мезальянс!».
(сейчас)
5/1/2015
Илья Константинов
Где не ждут
И хмурится вечер, и падает снег,
И тонкий ледок под моею ногою
Хрустя, умоляет оставить в покое
Его и снежинки на кончиках век,
Как мокрую память застывших тех лет -
Прожитых, промытых, прозрачных на свет,
Прошедших,
- сошедших на нет.
Вот я и явился туда, где не ждут,
Не помнят, не любят, не знают, не просят,
Без спроса возьмут, поматросят и бросят,
И письма умерших охапками жгут,
Как павшие листья осеннего сада,
Попавшие в осени злую засаду,
Сжигают и верят
- так надо.
Здесь старые люди боятся войны,
Здесь старые псы бесприютны как люди.
Так было, так есть, и наверное. будет,
Поскольку мы в прошлом, увы, не вольны.
Не можем простить и не в силах проститься
И мертвой водой нам никак не отпиться,
И страх перед жизнью
- на лицах.
Вот я и вернулся, хотя не прощен,
Хотя до конца своих дней не поверю
Ни слову, ни делу, ни птице, ни зверю,
Пусть даже он будет давно укрощен.
Но я обольщен этим сереньким небом
И этой землей, где все быль и все небыль,
И черным, с кислинкою,
- хлебом.
16.01.2015
***
А ты уже не будешь счастлив - нет,
Не побежишь по улицам рассветным
В пальтишке том, распахнутом от ветра,
В карман засунув мокрый свой берет
И той листвы, осенней, круговерть
Не закружит твою хмельную душу
Не то, что перед старостью я трушу,
Не то, чтобы в окно стучалась смерть
А просто эти годы, как вода,
Которая течет по старым трубам
Их ржавчина твои разъела губы -
Невидимая ржавчина стыда
За то, что не пришел и не спросил,
Не позвонил, не вышел, не ответил,
Не наплевал тогда на все на свете,
За то, что просто не хватило сил
И ты уже не будешь счастлив - нет,
При виде первых утренних трамваев
И дождика, что город умывая,
Залил случайно старый твой берет.
16.02.2015
Нецензурное
Я чувствую, близок п.....ц
Не мне, не тебе, а - России
Колотится рифма - "мессия"
Мессиям, брат, тоже п....ц.
Мне скажут: "Ну что ты творишь"?
Язык наш коверкая матом,
Вот если бы ты - с автоматом...
Вот если б спалил ты Париж...
Вот если бы взял ты Брюссель
Вот если б сапог в океане...
И в этом кровавом тумане
Колышется Русь, как кисель
Я знаю, меня не поймут,
Да что там - "поймут", не услышат,
А тот, кто услышит - напишет:
"Шагаешь не в ногу - капут"!
И женщины будут визжать
В восторге, при виде героев:
"Да что нам сгоревшая Троя,
Мы можем еще нарожать"
Мы можем еще воевать,
Ура - нашим пушкам и "Градам".
А выжившим будет в награду -
Бутылка, медаль и кровать!
Ах, сколько отважных блядей
Трусы разрывают на стяги...
Но явятся снова варяги
И скажут им - "Всем володей".
И снова поднимется Русь
Из мусора, крови и сора,
Из междоусобных раздоров.
Сподоблюсь, увижу, дождусь?
16.02.2015
Вспомнился старый свой стишок. почти по теме.
Мы уходим
Мы уходим туда же, откуда пришли -
В катакомбную тьму, в тишину подземелий,
Потому что еще петухи не пропели
Утро новое спьяна заснувшей земли
Мы уходим, а вы остаетесь в тени
Облетевших берез и насупленных елей,
Мерзлоты, сволоты и бумажных метелей,
Заметающих ваши пропащие дни
Мы уходим, а вы остаетесь в щелях
Узкогрудых дверей и распухших диванов,
Среди падших Марий и несчастных Иванов,
Соблазнившихся блеском ОМОНовских блях
Мы уходим и вы провожаете нас
Трехэтажным матком, клеветой и проклятьем:
Так у нас повелось - мы ведь кровные братья,
На Руси ворон ворону выклюет глаз
"Слишком рано пришли, спозаранку кричали,
Раздражает с утра ваша "Добрая весть".
Вашу добрую весть не намазать не съесть,
Без нее, слава богу, сто лет промолчали".
Вот теперь мы уходим, и в руки вам флаг -
Маршируйте вперед от победы к победе,
Раздавив в темноте "азы", "буки" и "веди"
И зажав немоту в посиневший кулак.